Mercredi 5 septembre 2007
Au petit jour naît la petite aube, la micraube
Puis c’est le soleil bien à plat sur la tartine
Il finit par s’étaler, on le bat avec le blanc des nuages
Et la farine des fumées de la nuit
Et le soir meurt, la toute petite crêpe, la crépuscule.
Raymond Queneau
par Raymond Queneau
publié dans :
Grands poèmes
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