Un petit matin d'hiver,

La campagne baignée par

Un soleil juste levé

Est teintée d'une lumière

Plus dense et plus contrastée.

 

Réel frisant l’irréel,

Tout semble à l'instant sortir

Du pinceau d'un peintr' raleur

Amoureux de ces couleurs,

Qui souvent le font rougir.

 

Chaque brin d'herbe, cette pierre,

Ces gravillons sur la route

Et ce poteau qui s’encroûte

Tous dans la bonne lumière

Disposés juste à leur place.

 

Sur la matinale toile,

Que l'on traverse au réveil,

Cherchant de l'auteur la main,

Le monde est né ce matin

Vieux d'une longue histoire.