Une fleur égarée sous un bois, un sourire entre toi et moi (Nuit - poème en huit respirations)

Nuit - I

Sun, 01 Jul 2007 11:39:51 +0200

« Ont sombré la lune

et les Pléiades, C’est la mi-

nuit, le temps s’enfuit,

je suis seule, sans partager ma couche »

Sapphô

A ceux qui traversent des eaux sombres

I. mémoire

La mémoire est un océan

Avec ses eaux calmes et claires

Et ses flots obscurs et béants.

Le temps présent est son rivage

Dont elle grignote les grains

Ses vagues les emmenant au large.

Au large où s’offre une vision

Sans horizon, où ciel et mer

Jamais ne se rencontreront.

Lorsqu’un bateau, frêle esquif

Une traversée esquisse,

Va, voguant vers la mémoire,

Pêcher un morceau d’histoire,

Nul ne peut savoir jusqu’où

Ballotté, naviguera.

Nul ne peut savoir jusqu’où

Emporté, dérivera.

Croisera-t-il les eaux sombres

Abysses où la mémoire

Se souvient des moments d’ombres

Fêlures où l’âme est noire ?

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

Nuit - II

Sun, 01 Jul 2007 11:38:00 +0200

II. adieu

Un dimanche après-midi,

A jamais journée maudite

Où se révèlent les ombres.

A jamais heure maudite

Où toute lumière sombre.

Elle pleurait et je pleurais.

Paroles et mots pleuvaient.

Phrases perdues aujourd’hui.

Sur moi est tombée la nuit

Je suis tombé avec elle.

En quelques mots dit

Le monde s’est tu,

Anéanti.

Nul tremblement, nul séisme,

Un instant bascule infime

Où rien ne s’est effondré,

Et où tout a disparu.

Mon histoire s’est perdue.

Une phrase pesante

Si vite dite,

L’amour envolé.

Un instant auparavant,

S’approchaient des cris d’enfants

L’instant d’après, le néant,

Le vide immense et béant.

Je suis seul avec le silence.

D’aucune planète.

Abandonné, j’erre

Sur cette terre,

Je ne suis plus un fils d’Eve,

Je suis un arbre sans sève,

Déraciné, effeuillé,

Fluctuant au fil de l’eau,

Près à être découpé.

S’enfuir prendre l’air, sortir

Pour ne pas la voir partir

Comme le doivent les hommes

S’en aller cacher ses larmes

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

Nuit - III

Sun, 01 Jul 2007 11:37:53 +0200

III. seul

Il est minuit.

L’appartement résonne de son absence,

Lugubre et sinistre présence.

L’air me manque

Le vertige m’écrase

Les murs m’enserrent

J’écoute à en devenir sourd

Les bruits de la solitude ;

De l’horloge comme un canon

Le tic tac tonne, tourne en rond.

Je parle pour rompre l’isolement

Ma voix se perd dans le vide.

J’ai envie de hurler,

Je murmure.

Je traverse les pièces

Une à une

Inlassablement.

Devant le vide palpable

Vient la brûlure immense.

Mon âme en flamme

Est hurlement.

Je n’ai plus conscience d’être moi,

Seulement d’être seul.

Mon cœur se consume

Dans des battements sans écho.

Face au silence

Il bat plus fort encore,

A tout rompre,

Sauf le silence.

Mes yeux sont secs.

Les larmes

N’ont plus de sens.

Je me couche sans dormir

Et me lève sans m’éveiller.

Je suis mort hier

D’avoir perdue celle qui faisait sens.

Je n’étais plus de ce monde

Parce que déjà je n’étais plus du sien.

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

Nuit - IV

Sun, 01 Jul 2007 11:37:49 +0200

IV. suite sans fin des jours

Les jours se suivent,

La nuit s’approfondi.

Approche une certitude

Inconsciente et informulée.

Les jours m’enlisent.

Les nuits m’épuisent.

J’ère sans but hors le monde et hors la vie.

Marchant aux milieux d’arbres étrangers

Croisant d’irréelles personnes

Dont je soupçonne l’inconsistance.

Rien n’a de sens,

Rien n’a de goût.

Le monde plane autour de moi

Telle une ombre.

Je plane autour de ce monde

Telle une ombre.

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

Nuit - V

Sun, 01 Jul 2007 11:37:25 +0200

V. étrangers

Six ans,

Tous les deux,

Et puis rien.

Et puis quoi ? Plus rien.

Deux étrangers qui se parlent,

Deux vielles connaissances

Qui se croisent.

Toi ça va ? Et toi ?

Indifférence mutuelle

Insupportable et cruelle.

Se parler comme des inconnus

C’est tout ce qui nous reste.

Six ans ensemble l’un et l’autre,

L’un dans l’autre, nous !

Six ans de bonheur,

Et sonne cette heure de douleur,

Sans prévenir, sans avertir,

Pas un mot, pas une phrase pour pressentir.

Quel est le sens de tout cela ?

Quel est le sens de cette vie ?

Vide, chétive !

Rien ! Cela n’a pas de sens.

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

Nuit - VI

Sun, 01 Jul 2007 11:36:32 +0200

VI. dernière nuit

Depuis longtemps,

La nuit est ma partenaire,

Partenaire de monologue.

Dans le froid

Dans l’isolement

A travers les rues,

J’erre dans les clairs obscurs

A la lueur des lanternes de la ville,

Trouvant le silence où je m’écoute.

Une nuit.

« Hors du monde ».

Hors de moi, sans colère.

Sans victime autre que moi

Pour décharger mon désarroi.

Je sors

Une nouvelle fois,

Une nouvelle nuit.

A nouveau pour fuir

Ce chez moi

Qui n’est plus un chez nous.

Mes pas hagards

Des heures s'égarent

Dans les ruelles blafardes.

Je creuse en moi,

Cherche un pourquoi

Ne trouve aucun sens.

Je creuse en moi,

Cherche un horizon

Ne trouve qu’un gouffre sans fond.

Les larmes coulent

Froides et brûlantes.

Douleur lancinante.

La mort que j’abhorre

Me contemple

Et je lui rends son regard.

Pour la première fois

Je n’ai plus peur.

Ma vie m’est indifférente.

« Dépêche toi de vivre

Ou dépêche toi de mourir ».

Je frissonne

D’une évidence nouvelle.

Que me reste-t-il à vivre ?

Que j’ai envie de traverser ?

Seul sur ma barque

Emplie d’eau et de sel.

« Dépêche toi de vivre

Ou dépêche toi de mourir ».

Je rentre en moi,

Je rentre chez moi.

Le silence qui envahissait les rues

Envahit l’univers,

Assis sur le lit,

Les mains sur les joues,

Sans bruit,

Le temps s'écoule.

L'heure avance dans la nuit,

Au bout de la route.

Et dans ma tête

Une balance.

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

Nuit - VII

Sun, 01 Jul 2007 11:36:00 +0200

VII. dernière quête

La vie a

Une raison

Un pourquoi

Un pour qui

Un sens.

J’ai perdu

Celle pour qui

Seule pourquoi

Ma raison,

Mon sens.

Je dérive,

Cœur et âme

A vif,

En quête de vie,

En quête de sens.

La vie ça sert à quoi ?

Silence.

J’existe, pourquoi?

Silence.

La seule raison,

C’est le sexe de mon père

Dans le sexe de ma mère.

Vivant parce que conçu,

Au bout d’une chaîne humaine,

Descendant d’un arbre

Jusqu’à chacun de nous,

Jusqu’à moi.

Y a-t-il une raison ?

Singe imbu de notre sapience,

Notre ego veut un destin

Petit ou grand

Pourvu qu’il ai un sens.

Alors logique implacable,

La raison, appliquée à toute chose,

Cherche la cohérence

A donner sens

A nos errances

Sur ce bout de planète.

Mais la vie n’est que la vie.

Assis sur le lit,

Je suis en souffrance.

Assis sur le lit,

« Dépêche toi de vivre

Ou dépêche toi de mourir ».

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

Nuit - VIII

Sun, 01 Jul 2007 11:35:38 +0200

VIII. petit matin

Le soleil se lève

Je me couche.

Le sommeil s’empare

De mon âme en peine.

Je suis seul

Et je dors.

Je ne rêve pas,

Ne pleure pas.

Un sourire m’accueillera-t-il demain,

Chaque instant à venir

M’appartient.

J’ai choisi

C’est mon sens de la vie,

De la naissance

A la mort :

Une succession d’instants,

Une suite de petits moments,

Et nos barques qui les traversent.

Pascal Usseglio

Octobre 2005 – mars 2006

“

When the night has been too lonely

And the road has been to long,

And you think that love is only

For the lucky and the strong,

Just remember in the winter

Far beneath the bitter snows

Lies the seed that with the sun’s love

In spring becomes the rose.

”

The Rose